Quanto de tudo existe neste pingo suspenso
na fresta do fértil vento,
do inexistente tempo?
Quanto dele é lamento?
Quanto é acalento?
Carrega o vento nesta água sofrimento?
Mais tristeza ou mais alumbramento?
Pergunta-me o cego senso
de puro deslumbramento
pelo pingo que carrega o vento.