Quanto de tudo existe neste pingo suspenso na fresta do fértil vento, 

do inexistente tempo?

 Quanto dele é lamento? 

Quanto é acalento? 

Carrega o vento nesta água sofrimento? 

Mais tristeza ou mais alumbramento?

Diz-me o cego senso 

que sopra o vento apenas meu puro deslumbramento 

pelo pingo que carrega o vento.