Casulos

 

Da vida sou passageira

Observadora impotente

Viajante nesta esteira

Que me leva do nascente,

Curva, reta, ladeira,

Até o infinito poente.

O amor me fez

O mundo me desfez

A dor me refez
De vez

Ser sendo

Hoje acordei como os pássaros: cantando

Hoje me comportei como as flores: perfumando

Hoje saí pelo mundo como a primavera: adornando

Hoje fui feliz como as crianças: brincando

Ontem? Ontem não me lembro.

Quem sabe terei passado lendo

Ou correndo, ou, tão somente, vivendo.

Mas amanhã... Ah, amanhã, só você vendo!

Amanhã serei livre e livre como um bambuzal ao vento

Amanhã amarei e amarei como uma cortesã ao lento

Amanhã dançarei e dançarei como uma bailarina sem tento

Amanhã voarei e voarei como uma gaivota sem tempo

Ou será quem sabe,

Pois tudo é sempre possível

E a ninguém cabe

Prever o imprevisível...

um bambuzal sem tento

uma cortesão sem tempo

uma bailarina ao lento

uma gaivota ao vento

Ou, talvez, ainda,

Já que nada

Neste mundo finda...

um bambuzal ao lento

uma cortesão ao vento

uma bailarina sem tempo

uma gaivota sem tento

Ah, e isso importa?

O importante é o amanhã

E, nele, ser comporta

Que escancara e escancara e escancara a porta!

Depois da curva

Sonhar que amanhã dará tudo certo

É sofrer menos hoje, meu senhor,

Pois no amanhã estará mais perto

O malogrado fim da infinita dor.

Restar-se inteiro ao final

É lograr êxito à tristeza

Nada nunca é tão banal

Quanto quedar a realeza.

Não há, porém, que se iludir,

Todavia se pode, certamente,

Sofrer, mas sofrer sem sucumbir.

Rubi

 Ante a vista lindamente corada,

Amendoeiras dançavam num vermelhecer,

Para uma cidade ricamente encarnada,

Com seus prédios ruborizados de prazer.

 

Folhas forravam de vermelhão a calçada,

E o cabelo ruivo de Iemanjá abençoava,

Em ondas cálidas de espuma acerejada,

O cenário que afogueado vermelhava.

 

A moça quedou-se encantada

Pela fímbria do rubro entardecer,

Pois tudo, ou muito mais que nada,

É belo, belíssimo ao anoitecer.

 

Em doces lavas de janeiro,

O sol derramou vermelho

Um adeus, não o derradeiro.

Ela, assim como eu.

    Observando a paisagem que vejo de minhas janelas todos os  dias, há anos, notei, em meio às montanhas recobertas pela Floresta da Tijuca, uma formação rochosa que emerge tão agressivamente quanto um espinho.

    Curioso... Ela esteve lá, claro, durante todos esses anos em que venho passeando meu olhar por aquelas encostas, elevações, ondulações, protuberâncias: todas recobertas por incontáveis tons de verde, salpicadas de branco e, às vezes, após a chuva, também de prata.

    Porém, nunca havia me detido naquele espinho de pedra. É uma imensa rocha que sai naturalmente em meio a todos os outros montes. Todos com sua cobertura natural de mata; ela com sua cobertura natural de lâmina.

    No entanto, tão perfeitamente integrada...

    Deixei de  fazer o que estava fazendo – ou não fazendo, pois desde quando máquina de lavar roupa precisa de alguém olhando enquanto faz seu ofício? – e me dispus a pensar a respeito da razão pela qual aquela montanha aguda de pedra passou a eclipsar todas as outras; o motivo de, mesmo sem olhá-la, ela não sair de minha retina...

    Acho que entendi. É porque tenho, como o Parque Nacional da Tijuca, meus espinhos. A esperança é que eles estejam tão bem integrados a meu todo que passem despercebidos. Como aquela montanha, os meus espinhos não devem ser destaque, não devem ter papel importante, não devem aparecer.

    Sei que já foi diferente e lamento. Perdi tanto tempo usando mais a elevação de espinho do que as de matas promissoras, que quase esqueci para que servem as outras tantas montanhas amigáveis que existem em mim.

    Foi preciso um longo e doloroso olhar na minha formação rochosa e no modo como a vinha utilizando. Deixar de ser o que se vinha sendo há tanto tempo é morrer. Morro um pouco todo dia.

    Será que o caminho para o aprimoramento não é morrer um pouco dia após dia até o fim? Para-se de morrer antes da morte? Ou quando se para de morrer é porque está na hora do fim: alcançou-se a plenitude e chega-se à morte?

    Quem já não ouviu: Ele estava tão feliz. No auge da carreira, uma família maravilhosa, os sonhos realizados e, no entanto, morreu.

    Talvez, não seja no entanto; talvez, seja por isso.